رسائل إلى أصدقاء بعيدين.. أصدقاؤك الآن. الفن الحقيقي لا يمكن أن يولد إلا من وجع وقَدَر الشعراء والفنانين في هذه البلاد هو أن يدفعوا الثمن غاليا دائما وأبدا

شعراء ملعونون، بلا عناوين ثابتة، وبعيون زائغة، ووجوه مصفرة ذابلة، وجيوب فارغة، يذرعون الشوارع في الليل والنهار وقد اهترأت سراويلهم وأحذيتهم من كثرة السير وطول انتظار انجلاء الليل. ليل الإهمال والجحود.

ممثلون يداوون جراح الأيام بالضحك المدوي وبالنكات اللاذعة. مغنّون فقدوا أصواتهم من فرط التعب والقنوط.

موسيقيون حطموا آلاتهم يأسًا وباتوا يبحثون في الكأس عما يمكن أن يدمّر ما تبقى في أجسادهم وقلوبهم من قدرة على البقاء والمقاومة.

رسامون يبيعون لوحاتهم من أجل الحصول على ثمن بعض البيرات في الحانات الخلفية.

مع ذلك أنت مرتاح وسط هذا 'الخراب الجميل' كما تحرص على القول. وقد يعود ذلك إلى أنك وعيت مبكرا أن الفن الحقيقي لا يمكن أن يولد إلا من وجع، وإلى أن قَدَر الشعراء والفنانين في هذه البلاد هو أن يدفعوا الثمن غاليا دائما وأبدا. ثم لأنك تمكنت بفضل العيش بين هؤلاء 'الخوارج' من إحداث شرخ في النظام القبلي القديم فبات مهددا بالتداعي...

ومن المؤكد أن معلمك الروحي جدّ فخور بك الآن. ومن عتمة العالم الآخر، هو يراقبك باعتزاز وأنت منصرف في أيام الأحد الحزينة إلى كتاب قصائدك الصغيرة. قصائدك التي توقظ فيها أوجاع الماضي ومباهجه أيضا...

ميونيخ 28/5/2001

حسونة المصباحي